yo amo a Laura

Persiguiendo poetas por la calle

2010-03-18T13:36:00.000-07:00

Necesito comprar sopas para uno.
Si saco la cuenta, necesito unas diez u once.
Quiero carne con crutones, pollos con verduras y crutones y lo que sea que encuentre.

Me dirigí al pasillo de las sopas en sobre del líder de Bellavista, sólo para descubrir que la sensación de acabose había llegado a esa gloriosa esquina del consumo también, y que los habitantes de Valparaíso se habían sobre abastecido en espera del cataclismo, dejándome casi sin sopas para uno. Solo casi.

Tomé las que encontré (además de las antes mencionadas, encontré una rica sopa de espárrago; me llevé tres) y caminé con todo el glamour que me caracteriza (y que se puede tener cuando llevas 11 sobres de sopa para uno en un líder semi vaciado) y me instalé en la fila que me pareció más corta. Esa que por supuesto siempre termina siendo la mas lenta, por que pusieron a la cajera con el C.I más bajo y tu llegaste tarde para presenciar el éxodo masivo de compradores hacia la fila de al lado.)
Me instalé en la fila y pacientemente comencé a inspeccionar a las personas que la integraban, así como a tratar de reconocer a alguien entre todos los que entraban por las amplias puertas del líder. Me he dado cuenta este verano que Valparaíso ya no me conoce. Camino por las calles y no me encuentro con nadie conocido, es como si hubiese habido cambio en el equipo y yo justo había ido al baño; volví y no quedaba ninguno de los que yo conocía.
Me remití a la fila de la caja en la que me encontraba, y de pronto me doy cuenta de que había un personaje extrañamente familiar dos puestos antes que yo… en eso, la mitad de mi fila se percata que la tarada que estaba tratando de pagar se demoraba demasiado, y sin más la pareja que estaba antes que yo se cambió a la fila del lado, lo que dejó a este personaje, y a mi, en la duda de si seguirlos o no. Pero como algo hemos aprendido en estos año de acérrimos consumidores de supermercados es que el más avispado gana, o en este caso, paga primero, hicimos como ellos y nos cambiamos también, quedando entonces yo detrás de este hombre que me parecía tan familiar. Y justo en el momento en que se gira para dirigirse a la caja de al lado, me doy cuenta quién es….y cual grupie, me salta el corazón y no atino a más que a cederle el lugar, mal que mal ya los otros se lo habían cagado, y sabiendo yo quién era, no podía caer en lo mismo… era Claudio Bertoni, que había descendido del olimpo ociosos de los poetas del litoral central y se encontraba en el mismo lider que yo!
Vacilé en creer lo que realmente estaba presenciando; no podía creer que este ser totalmente iluminado, que tantos disfrutes me había entregado a lo largo de los años que llevo leyendo su poesía, efectivamente estuviera en un lugar tan vulgar y común como la fila del lider, a punto de dar su rut para acumular puntos presto y quizás qué más… supongo que lo miré con demasiada insistencia, por qué cuando caí en aquello, noté que estaba un poco incómodo y me miraba de reojo. Por un momento me pasé mil rollos, que podía yo ser una de las chiquillas sobe las cuál escribe, de esas que conoce de manera fortuita en los lugares más desprovistos de poesía y con las cuáles fantasea hacer de sus parte redondas y les dedica extensos poemas que ellas nunca sabrán fueron instigadoras… miré sus innumerables pecas, que cubrían todo su rostro y manos ,como marcas indelebles del paso de los años, sus zapatillas horrendamente rojas y gastadas, su ropa café de excelente mal gusto, ropa usada o regalada por su hermana, a cuyo hijo, Luciano, le ha dedicado hermosas poesías de desencanto solterón.
Comencé entonces a inspeccionar su canasto con ruedas, intrigada por lo que un alienígena como él podía comer. Vi fideos, de los normales y otros como integrales o de color, como esos de espinaca o algo así, salsa de tomates, unos tomates frescos en bolsa, como 4, y una bolsa de maní. No era difícil entonces saber lo que un hombre solterón en sus 50 y tantos, iba a almorzar. Lo vi sacar su billetera, una billetera más común que toda las billeteras juntas, de cuero y repleta de papeles, aparentemente cuentas de todo tipo, de la cual extrae los billetes con los cuáles espera pagar, una vez llegado su turno. Además iba con una suerte de maletín de notebook, no sé si habrá llevado efectivamente uno en su interior o no, pero para el caso prefería pensar que llevaba miles de hojas y servilletas rayadas por un lápiz bic que incesantemente transcribía su vómito beatnik. El pelo lo tenía sucio, o despeinado, o ambas dos, y su aspecto en general era el de alguien que no estaba para nada en el lugar que su cuerpo ocupaba. Llegó a la caja, y mientras mi mirada obsesa y fija de seguro lo seguía incomodando, pasó su mercadería pagana por la caja. La cajera, automáticamente le pregunta si acumula pesos líder, y para mi gran alivio, el responde turbado que no. Debo reconocer que estuve muchos minutos esperando que no fuese así, por que si no, ahí si que se me iba al carajo el poeta under, que vive al margen de la sociedad, aislado en concón (de hecho, sólo me explico su presencia en el líder de Bellavista por que andaba dando alguna charla en el puerto y se vio obligado a pasar por ahí, si no la verdad es que no me lo explico.) menos mal dijo que no y pude seguir disfrutando de este espectáculo poco común que es ver a tu poeta favorito comprando tallarines con salsa en el supermercado de la esquina. Pagó con su billete impecable sacado de su billetera seguramente regalada por algún amigo exiliado, pero constantemente con los ojos puestos sobre su mercadería, como si sospechara hasta del empaquetador. La cajera le pregunta si quiere donar los dos pesos para no sé qué obra benéfica, y él contesta que si. Ahí quise morir.
Sin embargo, me doy cuenta que lo que más le perturba es que el hombre del empaque (que extrañamente no era un adolescente espinillento ni un universitario con cara de crédito fiscal, si no un hombre adulto y sin rasgos de deficiencia mental o síndrome de down) no le empaquetara su mercadería. Tal parecía que no quería que nadie más de los estrictamente necesarios tocaran su comida, o tal vez tenía que ver con que no quería darle propina, con lo cual volvía a reivindicarse ante mis devotos ojos de grupie. El hombre atinó a tomar los tallarines, las salsas y lo demás para meterlo en la bolsa, pero él se apresuró a demostrarle, a través de movimientos nerviosos , erráticos y atemorizantes, que no quería que lo hiciera, pero fue muy tarde. La expertise del empaquetador ya había llevado a cabo la hazaña, y a Bertoni no le quedó más que coger la bolsa, y sin querer mirar al pobre hombre a los ojos, emprendió la fuga. Yo miraba esto mientras pasaba personalmente por el procesos del rut para los puntos líder y del pago de mis 11 sopas para uno, las cuáles él miró en su momento extrañado (o tal vez a mi me pareció así). En ese ajetreo burocrático de buena fe lo perdí levemente de vista, sólo para reencontrarlo saliendo del lider, no sin antes entregar los dos paquetes de tallarines Carozzi a los chicos de un techo para chile o refugio de cristo, no me acuerdo, para los damnificados del terremoto. Ahí quise morir de nuevo. Pero después pensé que tal vez es su única manera de conectarse con el sufrimiento de los demás y de ser empático, envuelto como está el en su propia asfixiante cotidianeidad. Entonces me dio pena, y quise abrazarlo. O acostarme con él. O ambas dos.
Por supuesto que lo seguí y lo atajé en el semáforo para cruzar calle blanco, que providencialmente había dado rojo. Adelanté a todos y me puse detrás de él, a su izquierda, y seguí mirándolo intensamente, como una verdadera perseguidora que era en ese momento. Ni Hanibal Lecter me hubiese superado. El se dio cuenta que la misma demente ahora lo había seguido a la calle, y seguramente pensó que yo le iba a hablar, por lo que me miró. Y viéndome descubierta, miré hacia otro lado para evitar sus ojos escurridizos sobre los míos. Y sus pecas, miles de pecas también mirándome. Y su pelo desordenado y aparentemente cochino.
Nos dio la luz verde, y seguí caminando detrás de él, esta vez a una distancia prudente para que todo el asunto pareciese mera casualidad. Por que en realidad era eso, él casualmente iba en la misma dirección que yo, nada más. Cruzamos la calle y ya no aguantaba más con mi secreto, ansiadaza que alguien en ese momento caminase al lado mío para decirle “mira weona, es claudio Bertoni, el de “lo redondito enloquece!!!” pasé el puesto del caballero que vende 10 choclos por luca, el del que vende cabritas y la señora de oriflame que se pone con un puestito y un tríptico, y seguí a Claudio Bertoni a una distancia relativa de 5 metros. Necesitaba compartir mi secreto con alguien. Por que desde que estaba en la fila del super, miraba a mí alrededor para ver si alguien más se daba cuenta de la suerte que teníamos de tener a Claudio Bertoni ahí mismo, entre nosotros, cuál profeta de la sopa en sobre y de paja bien corrida, pero nadie parecía caer en cuenta. Me sentía verdaderamente a solas con un secreto, de esos que te atoran y te agobian. Entonces pensé en llamar a mi amiga, la única que lo conoce (por que digamos que no es alguien al que todos ubiquen) y contarle, y eso hice. Le hice la correspondiente llamada perdida, y ella me devolvió el llamado desde un número de su oficina. Mi texto fue el siguiente “ weona, voy siguiendo Claudio Bertoni por la calle!!!” y ella me respondió “acércate y háblale” –“no weona, no puedo es demasiado grupie, qué le digo??” – “no sé poh, dile algo”- “no, no puedo, es demasiado gripe, la wea idiota” a lo que me contestó “no seai weona, acércate y dile Sr. Bertoni, me gusta mucho lo que escribe” – “nooooo, no puedo, me supera, solo puedo mirarlo desde lejos…. Weón, se esta yendo por Salvador Donoso.. agggh!!!”
De ahí en adelante fue solo comentarios acerca de la impresión que me había causado, le conté lo que él había comprado y que había donado unos paquetes de tallarines para los damnificados y que tenía muchas pecas. No supe más que decirle y claramente ella no compartía el mismo entusiasmo que yo ante la aparición; cómo podría, si no lo había visto! Me despedí cuando estaba en la esquina del pasaje pirámide con Condell, y subí caminado por el pasaje hacia la subida ecuador para tomar un colectivo que me llevara a mi hogar. Eran cerca de las 3 de la tarde y ya tenía hambre. Menos mal, tenía muchas sopas para uno.

CLAUDIO BERTONI "Mi vida está llena de estupideces"

2010-03-06T16:04:00.000-08:00

.......................CLAUDIO BERTONI

Poeta lanzará un nuevo libro en junio
Claudio Bertoni: ''Mi vida está llena de estupideces''

¿Poeta? ¿Fotógrafo? Bah, un hombre preguntón que se ríe y se agobia mientras discurre por el budismo zen, los beatniks, su patiperreada vida y los culos anónimos de las minas que transitan por las calles. Cosas que se mezclan en su cabeza, lo trastornan y lo llevan a tomar una grabadora, declamar, cantar o quién sabe qué demonios para luego transcribir todas esas sensaciones en su vieja máquina de escribir.

Gabriel Agosin O.

Someter a Claudio Bertoni al rigor de una entrevista, con preguntas enmarcadas dentro de una lógica determinada y distante de una azarosa y trivial conversación, sería una estupidez. "¿Te va a servir esto que estamos hablando?", me dice medio confundido por dejar que las palabras fluyan libres y no en un plano inquisidor. Con tipos como Bertoni, vale decir, con tipos rebosantes de ideas relacionadas lúdicamente, es mejor dejarse llevar por cualquier cosa, cualquiera, menos por la planificación, quizás la única palabra que no conjuga en ningún tiempo este ser tan atípico que vive solo en Concón, que se ganó una Beca Guggenheim por sus fotografías siendo que él no sabe revelar, que obtuvo el Premio en Poesía del Consejo Nacional del Libro y la Lectura en 1997, que tiene 56 años, que es "enfermo de caliente" como se considera y que vive atormentado por el miedo que sus constantes dolores de cabeza escondan un tumor "del porte de una pelota de béisbol". Cuando nos juntamos, los pasos nos llevaron al Café Colonia del centro de Santiago. Y no porque fuera bonito o el café más rico. Nada de eso, sino porque tenía la esperanza de encontrar a una mujer "exquisita" que se le acercó allí hace dos semanas, le pasó un papelito y él, torpemente, se fue algo asustado. Tras leer el mensaje, decidió volver, pero ya no estaba. "Lo único que te pido es que por favor digas que quedé loco y que si no me atreví a acercarme al tiro es porque soy hueón. Mira, sólo diré que su nombre empieza con V y que si lee esto, que por favor se comunique conmigo", solicita. Así es él. Preocupado principalmente por las mujeres. Tanto es así, que casi todas las cosas que ha emprendido, como la fotografía, tienen su impulso inicial en alguna fémina que lo arrastra hacia algún nuevo rumbo. "Para mí la fotografía o la escritura surgieron por una cuestión de necesidad. Con las fotos, por ejemplo, partí porque estaba con una mina –años '60- que tenía un culo y un cuerpo... y como dicen los chinos, una imagen vale más que mil palabras. Y eso, había que perpetuarlo de alguna manera". La tiene clara el hombre, ¿no?
El paleteo con Miller y la influencia de los beatniks
"Nunca había ido a un mall. Fui hace poco a uno y lo encontré increíble: tanta chaqueta, tantos zapatos, pero pa qué necesitai tanto zapatos sí con dos te basta. Hay algo que te sacia y que evidentemente no son las zapatos. Y eso tiene que ver con la poesía, con el amor y con Dios, no, por supuesto, el judeocristiano".
"Yo escribo como hablo. Tení, por otro lado a gallos como Mallarmé que le tienen miedo a la página en blanco y tienen todo un rollo mucho más intelectualizado, si quieres llamarlo así. Pero en mi caso, jamás me acercado a una hoja sin tener nada que escribir. Es como ir al baño sin ganas de cagar. Escribo porque tengo necesidad de decir lo que me pasa".

Jamás lo olvidaré

dejaste que te comprara
sostenes calzones y una
escobilla para el pelo
además de invitarte a almorzar al Naturista
y como si eso fuera poco
a la salida me pediste una crema humedecedora
para estar suavecita
para el hijo de puta quete correría mano ese mismo
día a las seis de la tarde.

Cuando escribe se desnuda por completo. No deja, a veces, nada siquiera a la imaginación, lo que según él no le quita su intimidad ni sus secretos. "¿En nombre de qué me estoy haciendo el choro y quedándome callado?". "Me es ajeno todo ese embrollo teórico y conceptual que intenta describir como se escribe y qué sé yo. Aún cuando me parece que está bien, yo he funcionado de otra forma. En mí siempre están primero las ganas de decir algo, hacerlo y recién después me echo para atrás y pienso en lo que escribí", cuenta. Bertoni empezó a leer con intensidad a los 16 años. "A esa edad andaba en la calle jugando pichanga, tratando de agarrarle el culo a una mina". Un año más tarde, estando en el colegio, se fue de intercambio a Estados Unidos, viaje en el que "me fui uno y volví otro". Estuvo en Denver, en donde descubrió a los beatniks, generación literaria integrada por Kerouac, Cassady y Ginsberg, quienes se propusieron de modo radical llenar la vida de poesía o, si se prefiere, de hacer de cada instante, por banal que parezca, un acontecimiento digno de celebrar y admirar. Lo curioso, es que a diferencia de ellos, Bertoni ha llevado una vida asceta. "Tengo puros amigos drogadictos, me gusta mucho Bukowsky, pero se esconde el sol y yo me meto a la cama". El único vicio que lo tiene perdido y gravemente enfermo (de mirón), son las mujeres. No toma y fuma muy poco. ¿Drogas?, nada de nada. Ni antes ni ahora. "Por esa época leí un libro que me afectó mucho: la antología de poesía surrealista de Aldo Pellegrini. El prólogo transmite un espíritu que insta a llenar de vida, como señalaba Rimbaud, de poesía. Y si uno piensa, los beatniks son una materialización de eso. Además son todos poetas que no salieron de la universidad y de ahí aparecen tipos con Ginsberg, que le dice a todo el mundo que anda chupando picos. Lo suyo es la calle y el lenguaje de la calle, que es su vida", reflexiona. Volvamos a su historia. Poco tiempo después, y ya de regreso en Chile, tomó la decisión de abandonar para siempre sus estudios universitarios. "Un profesor me pidió que cerrara la puerta de la sala para comenzar la clase. Caballerosamente, me ofrecí para hacerlo. Me levanté y por supuesto que la cerré, pero por fuera". Nunca más volvió a pisar un campus universitario e inició un periplo que lo llevó a Estados Unidos. Estando en California, se contactó con Henry Miller, escritor que admira muchísimo. Jugaron hasta un partido de ping pong. Lo perdió, pero ganó en otras cosas con él. "Miller era un militante del no trabajo. Inspirado en esa consigna, mi primer libro lo titulé El trabajador intrabajable. Es decir, cualquier hueá menos trabajar. Pero era un pendejo que no cachaba nada. Si yo hubiera sido mi papá, me habría dicho "oye hueón, has lo que querai, ¡pero piensa!". Esa actitud "suicida" como la llama, lo instaló a Europa. "Llevaba, desde el punto de vista material, una vida arriesgadísima. Cuando ahora pienso en cómo vivía en esa época, me da diarrea. ¡Cómo me atreví!".
"Volverte loco es el peor castigo que te puede pasar"
Desde hace ya largo tiempo vive aislado en Concón. Ciertamente, le carga el mundillo literario. "No me gusta el hueveo, ni el lujo, ni el brillo, ni el show. No me agrada, no me agrada, no me agrada". Prefiere recoger zapatos abandonados, lo que lo ha llevado a tener una "exclusiva colección" de casi dos mil zapatos viejos y retorcidos, algunos de los cuales espera mostrar en una exposición que tiene pensado para dentro de un mes en Viña del Mar. Un tema que lo persigue, como una fijación, es el del hijo que no ha tenido. Sabe que ese ha sido la piedra de tope que ha tenido con sus parejas -siempre muy menores que él, por lo demás-: "Yo también quiero tener uno y esa es la contradicción maldita. No soy hipócrita, porque si bien puedo vivir en una pieza echado toda mi vida -no requiero ropa y vivo con muy poca plata-, por otra parte necesito la ternura y el sexo que se tiene con una pareja". Saca un cigarrillo que está sobre la mesa para relajarse un poco y se confiesa: "Te voy a contar algo que tiene que ver con todo esto y pa' que cachí en dónde estoy. Hace como tres años atrás tuve un golpe síquico súper fuerte que me cambió la película radicalmente. Estuve tres noches sin dormir y en un estado terrible. Creo que todo eso fue como una explosión que tiene que ver con mi soledad, con el hecho de haber postergado algo en mí durante años y años que tiene que ver con la ternura, con el calor, con el hogar, en el sentido profundo de la palabra hogar, que es estar en una cueva con tu mina, los cabros chicos y unos animales". Le tiene miedo a la locura, quizás porque ha estado demasiado cerca de ella. Lo seduce, lo intimida, pero está dispuesto a pelear con todo en contra de ella. La crisis nerviosa que lo turbó, lo zamarreó con fuerza y le hizo ver que el paraíso es algo tan simple, tan sencillo como estar bien consigo mismo y con los demás. "Volverte loco es el peor castigo que te puede pasar. Se produce una percepción de la realidad que es, cuando menos, intolerable. Y si no toleras algo, tení que terminar y la única manera es matarte. Pero yo sé ahora, después de todo lo que me ha pasado, que no me quiero morir, sé que no me quiero matar, pero es una lucha. No le tengo miedo a la muerte, le tengo miedo al dolor".
El "modus operandi" en su creación
"Para mí lo máximo es un hueón como Diógenes que vivía en un macetero y que cuando Alejandro Magno le dijo que pidiera lo que quisiera, le exigió que se hiciera un lado porque le estaba tapando el sol. Esa es mi idea de un tipo valioso".
Claudio ya casi no escribe. O para ser más preciso, lo que hace es grabar sus poemas. Anda con una grabadora para todos lados porque "el pensamiento es algo tan vertiginoso y la mano es muy lenta". Esa técnica se la copió a Ginsberg, del que piensa que "su poesía es como una enorme cama desarmada y tibia donde te puedes echar a descansar". El resultado es que su obra se ha "sextuplicado, pero la lata es que casi no he transcrito". Lo suyo es muy similar a la escritura automática practicada por Breton y compañía, aunque lo de él se diferencia en ser no una expresión del inconsciente, sino más bien realista. "Salen una cantidad de cosas que ni me había imaginado que tenía dentro. Además, he funcionado de tal manera que me corregido en el instante. Ahora, con más práctica, me salen solos los poemas o lo que sea, ya que lo que escribo es muy sonoro", explica. Uno pensaría que es obvio entonces que su próximo libro, que saldrá publicado en junio o julio, tenga incluido un CD con su voz. Pero no. ¿Por qué?, Por una razón bastante sencilla: "Me cuesta tanto materializar las ideas que tengo. La multiplicidad de cosas me agobia. No tengo las energías para hacer instalaciones, a pesar que tengo cuadernos y cuadernos con ideas locas", confiesa. También pinta acuarelas, técnica que le acomoda porque "es transparente, rápida, liviana, y además tiene una serie de condiciones 'espirituales' que me dan ánimo". Pero junto con la poesía, su gran pasión es la fotografía. Ha expuesto en muchas ocasiones y en distintos países en el mundo. En 1997 montó una muestra en el Museo Nacional de Bellas Artes y sus desnudos están en un libro de antología de Gonzalo Rojas. Ganó la beca Guggenheim sin saber siquiera cómo revelar fotos. El sentido práctico, como en casi todo lo suyo, está ausente. "Es que mi vida está llena de estupideces. Nunca he hecho una cosa buena en mi vida". Por timidez, también, saca fotos a la altura de la cintura mientras transita por la calle porque le da vergüenza ser descubierto. Otro gesto que para algunos pasa por una excentricidad, cuando su origen es justamente lo contrario.
De lo humano y lo divino
Como el mismo reconoce, habla hasta por los codos este Bertoni. Y hace una cantidad de asociaciones que resultan increíbles. Pasa del budismo zen a la física cuántica como quien hace zapping. "Lo que me gusta del budismo es que no es una religión y no está el concepto de verdad develada. Tampoco hay un Dios y no creen en el alma, porque la transmigración de las almas que ellos hablan no es la cristiana, sino el producto del análisis racional de un ser humano inteligente y sensible", dice. "Te debe incomodar la metafísica y el platonismo", le pregunto esperando un sí, el que es reemplazo por una nueva vuelta a la tuerca: "No necesariamente. Hay cosas que me encantan. ¿Sabes lo que pasa? Es que es muy difícil darse cuenta a no ser que estudies mucho algo. Ahora es posible que con la física cuántica, con lo poco que cacho, que la realidad se parezca más a la interpretación idealista que a la concepción materialista que tuvieron pensadores como Demócrito. Incluso, es posible que la materia no exista", responde. Todas estas ideas lo hacen sentirse "agobiado. Es algo tan abrumador para alguien sensible y tan excitante a la vez... La pregunta es demasiado inquietante, infinita y tan conmovedora, que podríamos pasarnos la vida hablando de esto". Pero que viva solo y tenga una imaginación tan volátil no significan que esté desconectado del mundo. Es más, tiene una postura política que defiende y argumenta a sazón de sus largas y extenuantes reflexiones. "Yo nunca he pertenecido al mundo de la política, pero me siento socialista. Nunca, en todo caso, ha sido mi asunto. El mundo de ahora es muy desencantante. En las elecciones voté por Lagos y jamás votaría por Lavín. Son las cosas mínimas que van quedando, porque ya todo está perdido. La única esperanza que tengo y creo practicar es tener una acción ética a partir de la maravilla que es aparecer por la Tierra aunque sea por dos segundos. Hacerle sentir eso al resto es un reto, porque eso, cuando se entiende, no se olvida jamás", concluye.

22 de Abril del 2002

letras.s5.com , proyecto patrimonio, CLAUDIO BERTONI:"Mi vida está llena de estupideces", por Gabriel Agosin O.
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sinfonía nº 7 beethoven, 2º movimiento

2010-01-30T20:35:00.000-08:00

Tormenta de nieve, las esporas blancas me rodean, sentada al borde de una laguna congelada, sintiendo la muerte de mis manos, el cielo está gris, es un reino de hielo y oscuridad. Luces marchan como un collar a lo lejos, son pequeñas antorchas que se reflejan en el borde . las ramas de los árboles están desnudas, yo misma llevo muy poca ropa y siento frío, mucho frío.
A veces aparece la primavera en forma de orquídeas blancas y violetas en mis mejillas, dándome la vida que ya no poseo, quitándome la eternidad absoluta de la muerte en vida. Siento el temor por asalto en el pecho, baila alrededor de mi corazón morado de frío. Los recuerdos agradables se sumergen en el agua negra de la noche, densa como una mancha de petróleo. un ejército de seres sin tiempo me toma y se hace cargo de mi cuerpo. la noche ha caído sobre mi, sólo la luna me entrega el reflejo de luz que confirma la absoluta oscuridad en la que me encuentro. Mi pelo negro como los cuervos vuela alrededor de mi cara y en oleadas traza líneas negras sobre la nieve azulada. Ruedo sobre su superficie, oyéndola crujir bajo mi peso, sintiéndola quemar mi piel al descubierto con el roce brusco de sus cristales afilados. Se vuelve blanda y me cobija, por que al fin y al cabo es en la ausencia donde nos cobija lo vasto, lo inmenso. Donde toda la tierra está en ese único lugar que habitas, no existe nada afuera. El cielo se curva y se vuelve un ojo de pez, donde puedo ver las estrellas y los planetas pasar y rodearme.

MI MADRE Y YO (dedicado a mi PADRE)

2010-01-27T13:50:00.000-08:00

Llevamos una vida
perfectamente triste y tranquila.
Yo voy de compras
ella cocina
y yo lavo las ollas.
Vemos televisión
desde las dos de la tarde
hasta la una de la madrugada
haciendo intermedios
para comer y orinar.
De noche aseguro las puertas
apago las luces
y vuelvo a mi pieza
no sé si desvestirme
y tampoco me decido a leer ni hago abdominales
no tengo ánimos para pensar en nadie
y sentado al borde de la cama
siento nostalgia del tiempo
en que solía masturbarme.

IX - 1972
Claudio Bertoni

the pleassure is all mine......

2010-01-15T13:56:00.000-08:00

once again it has become impossible for me to escape from you. I keep having wishfull thoughts about hearing from you again, just you letting me know you haven´t forgotten me, that I still exist for you at some level... that, even though so many years has gone by ,you still wonder what things would have been like if we haden´t been such cowards, if we´d taken that chance 4 years ago.

well, I´m practically done with the masoquist attitudes in my life, but perhaps that ´s pushing me over to the non-sensitive side, were I let nothing amuse me; nothing makes me fall in love..
I´ve tried over this years to push you as deep down into the ocean, hoping the hideous scene of our hands loosing grip that day in your hallway would just drawn... but as you can see, I´m not capable, so instead I put out this words for you, hoping you´ll read them some day and understand how important you still are for me and that I still believe something is meant for us

there still hasn´t gone by other seven years.... time will probably never run out for you and me

Carta abierta un día antes de las elecciones

2009-12-12T17:26:00.000-08:00

Estoy revisando a toda prisa los fondos de la cultura disponibles, navego por todos los recónditos sitios de las páginas gubernamentales como un etíope en un tenedor libre. Esa es la sensación, de hambruna por venir. Debo alimentarme ahora, por que el día después de mañana estará muy lejos de una película apocalíptica hollywoodense de fin de mundo, si no que será nuestro propio fin, sin efectos especiales ni héroes anónimos que nos salven el día.
Muchos vociferamos a los cuatro viento que la eminente proclamación de Sebastián Piñera como el próximo presidente de Chile motivará nuestro más enconado auto exilio, antes muerta que someter el fondart a votación popular (una de las estupideces más reverberantes de este último tiempo). Myriam Hernández como nueva ministro de la Cultura, FONDART seleccionados por Patricia Maldonado, actos culturales masivos a cargo del elenco de Yingo…
El futuro no se ve nada de promisorio.
Como mujer amante de la República (no mucho de la democracia; darle poder de elección a un tropel de gente ignorante no me parece para nada la mejor idea, pero es el mal menor) me inscribí el año pasado en los registros electorales en el distrito de Estación Central, para votar por Hugo Gutiérrez, el abogado de derechos humanos que iba como concejal por dicha comuna. Con Maricel hicimos filas descomunales para, primero, inscribirnos y luego para poder votar. Todo el esfuerzo y la gota sudada, para que ganara ampliamente otro prócer de la patria, el modelo de ropa interior y ex de mi prima Carlita, Pato Laguna. En fin, por lo menos conocí lugares de Estación Central que no había visitado.
En estas elecciones la cosa está más reñida, todavía no sé por quién votar y me siento como en un reality, analizando todos los escenarios posibles previos a la elección del próximo nominado por convivencia. Iré por orden de aparición en el voto, sólo porque me da la gana, en todo caso.

Arrate:
Tierno viejecito de las pestañas increíblemente crespas (hasta hace muy poco pensé que efectivamente se las encrespaba a propósito) y casado con la Diamela Eltit (lo que hace que sume muchos puntos). Repite sin asco el anquilosado discurso de la utopía comunista, con olor a vino tinto (Reserva Misioneros de Rengo en todo caso) y parrón.
Trae tras de si a al bloque político más cohesionado que he conocido: los comunistas. Fieles, consecuentes, trabajadores y bajo perfil, todos alineados tras su candidato, algo insólito en nuestros días, con tanta discolería dando vueltas por ahí…
Su plan de gobierno es todo lo que una persona como yo quisiera para un país justo, digno y feliz, sin embargo no puedo dejar de pensar que un voto para él es una oportunidad más para que salga Piñera en este país. Que a esta altura encarna al Anticristo (no el del barrio Lastarria), Belsebú, Hitler, Pin8 y Demian , todo en uno.

MEO (porque si no MEO, cago):
A ver, de MEO hay muchas cosas que me agradan, su desparpajo para reírse de sí mismo (así como también se ríe de él su señora, la Doggenweiler), su franja presidencial, que está de culto, digámoslo y algunas de sus propuestas también me parecen interesantes e innovadoras, dentro de lo que se puede innovar en la política, ciertamente.
Sin embargo hay que admitir que es un weón hiperventilado, megalómano que, en su paso por la FECH cuando era estudiante de filosofía, tampoco obedeció a la decisión de su partido de postular a otra persona y no a él, y así de descolgó y generó una lista paralela, lo que causó el desplome total de su anterior partido, divisiones internas y se enmarcó en una de las cirsis más profundas que ha tenido la FECH en las últimas décadas.
Qué nos dice esto? Que MEO tiene un grave problema para acatar decisiones que no lo benefician, que es bastante “amurrado” políticamente y que, en ningún caso, garantiza un clima de gobernabilidad, tanto por su impetuosa y hambrienta personalidad como por su falta de gabinete y respaldo político (con su amigo Alvaro Escobar paseándose de franja de diputado en franja de diputado diciendo “LÓGICO” no es suficiente MEO, lo siento).
MEO, todos mis respetos para ti y tal vez mi voto, pero como en 2 elecciones más, cuando tu propuesta gubernamental sea un poco más sólida y tu un poco menos levantado de raja.

FREI:
El narigón prodigio de la Concerta….escogerlo como candidato ha sido la peor decisión, porque ¡éste weón si que no calienta a nadie! El oficialismo, y Chile entero pagará TAN CARO la soberbia de la Concertación… a nadie se le olvidará nunca que privatizó el agua y se la vendió a los españoles, el tema pinocheques, que usó feliz su puesto como senador vitalicio, figura impuesta por el dictador para prolongar sus apariciones públicas.
La sensación que tengo con respecto a este candidato es que el resto de los partidos agrupados bajo el seudónimo de Concertación están apoyando a Frei en una desesperada maniobra de elevación del amor propio a sus bolsillos. La engrasada máquina gubernamental sustenta tantos hogares, viáticos, autos con chofer, casas de veraneo y demases que no importa que Frei sea el peor de todos los presidentes de la Concertación de la historia, hay que alinearse tras este perchero con voz soporífera si queremos seguir manteniendo el nivel al que estamos acostumbrados.
FREI, la adhesión a la Presi no es traspasable, así que deja de lamentarte y pedir perdón por los errores del pasado, contigo estamos cagados y la única fuerza de izquierda (¿?) que era capaz de ponerle freno a las pretensiones presidenciales de los chacales de la derecha se quedó en pelota, viendo como un pendejo verborreico, en 3 meses los iguala e, incluso, sería eventualmente capaz de sobrepasarlos y pasar a segunda vuelta. Poner a Frei fue la mejor estrategia para que ganase Piñera.

PIÑERA (o HIT, el payaso capitalista):
Concentra mis mayores miedos para el futuro, un país enraizado en el consumo y en la limitación de las libertades personales (las verdaderas, no ese fiasco al que apunta ellos que hablan de libertad como sinónimo de libre mercado). Me he sometido, voluntariamente, a sus arengas chauvinistas, donde ensalza el espíritu patriota (algo que su amigo Zalaquett resguarda con mucha cautela en su alcaldía, haciéndole encerronas en conjunto con personal de extranjería a los peruanos, allanando los lugares públicos que ellos frecuentan en el centro de Santiago y deportando a los indocumentados con lo puesto. Fue patético y doloroso ver en la televisión como un peruano se arrodillaba frente a una agente de extranjería suplicándole que no lo echara del país).
El hecho de que Piñera salga presidente implicaría que no entendimos nada, que los años de represión fueron efectivos y que no logramos revertir el proceso de castramiento cultural y político que sufrió nuestro país. Con su lógica de mercado y sus estrategias varias no sólo se apoderaron de la economía, si no que los otrora latifundistas de nuestro país, convertidos en los amos y señores del mercado especulador manipularon de manera perfecta la dócil voluntad de un pueblo huérfano, adolorido y atemorizado. Sentar a la derecha en el sillón presidencial es vivir de su pan y circo, de sus aproximaciones a la pobreza del tipo “soy como ustedes, soy de clase media”, prolongar las injusticias, vivir en la ignorancia forzada por un sistema de educación abiertamente perverso. Pero tomando Coca-Cola (aunque la pobre señora de Piñera haya tenido que reducir su ingesta por la crisis, pobre mujer), viendo el mundial en un plasma, hablando por el Iphone de Claro, que, según Don Francisco, reúne familiares y por estas fechas, tiene línea directa con el Viejito Pascuero.
Un país de sillones forrados en plásticos, trabajadores a contrata, sueldos mínimos, créditos de consumo, tarjetas, pechoñerías católicas, racismo, clasismo e ignorancia.

Como diría alguien por ahí “Te lo agradezco, pero no”.

Claudio Bertoni dice:

2009-08-12T16:45:00.000-07:00

los culitos tan bien hechos
las tetitas tan bien hechas
las guatitas tan bien hechas
los cuellitos tan bien hechos
las boquitas tan bien hechas

¡mocositas tan bien hechas!

Claudio Bertoni dice:

2009-08-12T16:42:00.000-07:00

Cara de Santa

Culo de Puta:

The Best

EL DESEO NOS ARROJA FUERA DE NOSOTROS

2009-08-12T16:20:00.000-07:00

"Si la belleza, cuyo logro es un rechazo de la animalidad, es apasionadamente deseada, es que en ella la posesión introduce la mancha de lo animal. Es deseada para ensuaciarla. no por ella misma, sino por la alegría que se saborea en la certeza de profanarla."

Georges Bataille

consideraciones acerca de la plenitud

2009-07-24T22:31:00.000-07:00

Y si no siento que me abismo, que sucumbo, entonces cuál es lugar para mi? qué puedo hacer si no vivo padeciendo, qué otra cosa que no sea el dolor me recordará que vivo, por sobre el funcionamiento involuntario de ciertos órganos?

Sentirme saciada me desespera... Es un nuevo vacío… llenable con comida? Con terapias alternativas? Con yoga? Flores de bach? Cuán hacia el oriente tengo que ir para dejar de desear?

El escenario interno de mi deseo ahora tiene nuevos aires, nuevos impulsos estéticos y consideraciones éticas. Se va definiendo, tiene más autonomía, usa su propia escala de grises ahora. Los colores insisten en mezclarse, pero cada vez, la obra blanca sobre fondo blanco se apodera de mí. Quisiera que todo estuviera revestido de yeso bien pulido, todo pulcro y blanco, la superficie helada, donde mi cuerpo deje marcado el vaho de calor. Creo que esta estilización de mis pasajes internos obedece a esta dura sentencia de la plenitud de espíritu, es peor que una perpetua doble con ensañamiento. Pero a su vez, el sufrir por la falta de sufrimiento hace que el atisbo de felicidad se anule, por que menos por más es menos igual. Que bueno, a ver si puedo dormir tranquila ahora. Viva la muerte.

hüik- en

2009-06-29T21:52:00.000-07:00

Fueron las copas de vino las que me hicieron buscarte, lo siento…sólo para terminar entrampada en una conversación estéril por teléfono con tu mamá. Que frustración. Quería, quería, justo ese día, no lo quería dejar para otro día. Si no era ese día, no iba a ser ningún día, yo lo sabía. Ese día la cagué, pero me pasa por tomar la decisión tardía, demasiada cobardía. O demasiada sensibilidad etílica, me puse valiente, ni titubeé. Mierda de fin de semana, todo me salió al revés. Y todavía tengo la sensación en la piel, especialmente por que llevo 3 días sin ducharme y empiezo a creer que la estupidez se materializó y se me pegó en el cuerpo, como el piñén. Espero vuelva el agua para poder bañarme y de pasadita sacarme la idiotez suburbana y el vacío de la futilidad. Estos episodios de tedio burgués son extremadamente peligrosos, si te pillan con demasiadas cosas resueltas, se alimentan y crecen como gripes asesinas, infectando cada partícula resuelta de ti, esas que estaban tan sanitas y relucientes al sol. Hay un maldito grillo en algún rincón de mi pieza, y la cagada no me está dando consejos al oído, sólo frota sus patas para emitir sonidos a una frecuencia ampliamente desagradable para mí. Mañana será otro día de actividades sin significado, que ocuparán honrosamente mi tiempo.

zero degrees :: Akram Khan y Sidi Larbi

2009-06-09T21:55:00.000-07:00

we all make long journeys with our dead bodies.

death surrounds us, with its stunishing marbel stillness.

may we all rest in peace.

ajuste de cuentas

2009-06-09T20:59:00.000-07:00

no me interesan ninguno de ustedes, huéspedes malditos. si lo que esta tierra produce son cadáveres, del otro lado del ataúd y las coronas están los verdaderos cuerpos putrefactos. los puedo ver escudriñando a través de las flores de cementerio y su hedor a muerte cubre la pestilencia de su hálito. las pupilas dilatadas, los ojos desorbitados, verdaderos buitres con la boca espumosa y los buches hambrientos de vísceras y dolor ajeno. pero no les entregaré las mías, así que pueden empezar a comerse a sus propios hijos. por favor comiencen por el más pequeño, ese que está sentado en la banca y no para de chillar. es como un cerdito, rebosante de sebo y lozanía, verdadera paradoja de la imagen de dios. sólo métanle una manzana en la boca y ásenlo ya! engullan sus propios demonios y a mi déjenme los míos, seré perro del hortelano, pero los míos me los como yo.

peso a pesito estiran sus manitos para cobrar lo suyo, y como no se los das, de pedir pasan a abofetar. pero como tienen cataratas, le dan al aire, y terminan espantando las moscas que se les estaban parando sobre la cabeza.

engullan sus propios demonios y a mi déjenme los míos, seré perro del hortelano, pero los míos me los como yo.

Soy una mala persona

2009-06-06T23:47:00.000-07:00

No sé si es la consecuencia o el inicio de todo, si debiese estar al principio o al final.

Como todos los enredos sintácticos, a esta altura de la humanidad podríamos deconstruirlo todo y asignarle un valor a cada cosa por separado, así que la oración me la paso por la raja, junto con la cotona de primero, la coronita de princesa y la consigna francesa de libertad-igualdad-fraternidad.

En noches como éstas fui puta devastada por el padre, amante del cura de la parroquia, besaba con lengua a los niños del jardín del edén. Todo con vista al mar. Placentero y sin remordimientos. Mordí mil veces la mano que me dio de comer y me destrocé la boca con sus fierros de ortopedia. Sangré tanto que la vida se me tiñó de rojo espeso y aterciopelado. Me dejé caer sobre el caudal y me hundí en él, nadé con los cuerpos desenterrados de mis mascotas porque al final, todo huele a cadáver en este mundo. Y qué si no lloro, y qué si no me arrastro pidiendo perdón por existir. Hasta cuándo con la culpa, ya basta, no digan que no les advertí como iban a ser las cosas. Les gusta revolcarse con la putita, pero luego no se bancan la desidia. Ahora me persiguen con antorchas para prenderme fuego, con piedras para amarrármelas al cuello y tirarme al río, a ver si floto. Qué estupidez, y qué patudez. Me podría quedar, pero está decidido, la fuga va. Debí haberle echado aire a las ruedas antes, ahora por tarada tendré que irme a pie.

El día lleva agonizando mucho tiempo, es necesario dejarlo morir.

Segundo Día de Furia

2009-04-29T08:39:00.000-07:00

estoy impactada..... acabo de ver el matinal del trece (sin comentarios, la bulla televisiva me hace compañía) y están en el set un par de especímenes que por obra y gracia del espíritu santo vivieron en mi casa una corta, pero intensa temporada. se trata de Sebastián y Charlotte, un par de pendejos que se habían escapado de sus casas respectivas para estar juntos y vivir el paradigma del amor adolescente. eran amigos de F, la pareja de mi compañero de casa, y en la buena onda que nos caracteriza a M y a mi, los dejamos quedarse. les armamos una camita en nuestro living, y ahí durmieron ,respiraron y profundizaron su amor.... todo esto en nuestro living.
pasaron los días, y Sebastián y Charlotte no se daban por aludidos de que tenían que movilizarse pronto; digamos que el amor a la humanidad no me dura más de 48 horas, con suerte.... la parejita se comía nuestra comida, se bañanaban juntos, rompieron nuestra ducha, tenía el descalabro en nuestro living... en fin, los llegaban a buscar y los gritaban desde el primer piso... por supuesto no les dimos llaves, por lo que tenían que salir con nosotros y volver cuando llegaramos... entonces ,los teníamos cual indigentes sentados en la berma al frente de nuestra casa, con cara de desempleados y vagos. F le consiguió a Sebastián un trabajo como copero, pero no llegó a la entrevista de trabajo y siguió como un inoperante Romeo cesante.
la gota que rebasó el vaso fue el contacto de la mamá de charlotte, quién, supuestamente, estaba en Argentina y había abandonado a su adolescente hija, que estaba aún en el colegio, dejándola en la calle y sin siquiera dinero para comer.. resultó ser que la madre estaba bien en el territorio nacional y buscando a su hija... y además había interpuesto un recurso judicial encontra de Sebastián, quién en ese entonces era mayor de edad, a diferencia de Charlotte y lo acusaba por secuestro o rapto o sustracción de menores o algo así..
cuando nos enteramos de que estabamos, sin querer, siendo parte del ilícito y que en cualquier momento llegaban los pacos a buscar al par de pendejos emocionados, con M tomamos la decisión de echarlos de nuestra casa. ya llevaban más o menos 2 semanas ahí alojando y comiéndoselo todo sin poner ni uno, así que por supuesto me tocó la desagradable pero extrañamente satisfactoria labor de echarlos....
así lo hice, ellos se defendieron como gatos de espalda, que todo lo que nos habían contado era verdad, que estaban solos en la vida y bla bla.... sin embargo, me cercioré personalmente de que ese mismo día salieran de mi casa con todas sus pilchas...
de vez en cuando, durante las próximas semanas, incluso meses, aparecia Sebastian bajo nuestra ventana y gritaba hacia arriba por la pareja de M, F (quién, por desubicado y muchas otras cosas más voló de nuestro hogar algunos meses después de este episodio) yo abría la ventana y le decía que no estaba, que si quería lo podía esperar.... en la calle. así que ahí se quedaba sentado, en la vereda de en frente, hasta que anochecía... que lastimero todo...
ahora resulta que están en el matinal del trece, contando su penosa historia de amor y abandono, recibiendo dádivas de desconocidos que les dicen que ojalá existieran más como ellos, que tiren parriba. un señor les ofreció su casa par que vivan con él y sean sus hijos, que él tiene todo el amor para darles, y Sebastián, diciéndole que será el papá que nunca tuvo, que necesita tanto el cariño que este señor les dará... y Charlotte lloriquea. todo un barrio movilizado, regalándole cobertores, lamparitas, triciclos y demaces. Charlotte lloriquea. Santa Isabel se pone con un giftcard de $150.000 en mercadería, Easy con otro giftcard de $200.000 en materiales de construcción, dos becas de capacitaciones en Inacap... Charlotte lloriquea. llegó al set otra señora que quiere ser su madre sustituta y le regala una libreta para la vivienda con un pie inicial de $100.000, a lo que se sumó la conductora Fernanda Hansen (la nueva Tonka del 13, media dulzona y con feeling con la plebe, es decir, botá a pobla)
Sebastián le promete a Don Raúl, el pobre hombre que hoy les abrirá las puertas de su hogar, que no se arrepentirá, que serán responsables y que formarán una hermosa familia. tan elocuente el pendejo...
y yo sigo sentada acá, en una suerte de estado de shock viendo a este par de pendejos irresponsable y barzas siendo auxiliados (por undécima vez) por el inagotable espíritu de solidaridad que de vez en cuando ataca al chileno medio, de hecho, durante el programa se cruzó una nota acerca de la Teletón y apareció DON FRANCISCO (no puede estar fuera de esto casos de ataques espasmódicos de amor al prójimo); ya el cóctel de la solidaridad estaba completo.

UN RECONOCIMIENTO A TODOS LOS QUE PUEDEN VIVIR LA VIDA LIMOSNEANDO, SIN AMOR PROPIO, Y USUFRUCTUANDO DE LA INGENUIDAD Y LA NECESIDAD DEL PRÓJIMO DE MEJORAR SU KARMA, Y A TODO UN PAÍS QUE SE REGOCIJA EN LA DESGRACIA DE ALGUNOS, POR QUE "MENOS MAL NO ME PASA A MI".
ESO ES SOLIDARIDAD.

ah, y la guagua que responsablemente trajeron al mundo (engendrada en MI living), se llama KURT (!!?) valorr...

día de Furia

2009-04-16T20:07:00.000-07:00

Odio a los pobres. Odio verlos aparecer en las horrendas notas de los matinales, encarando a este y otro alcalde de municipalidad marginal santiaguina, gritándole a su cara…es que usted no nos quiere ayudar… por que somos pobres… el ESTADO me tiene que dar a mi… y el notero de universidad privada incisivamente preguntando y echando leña hasta lograr que la pobre señora pobla estalle en lágrimas y saque una fotito de su hijo tetrapléjico al que para en una salida del metro para pedir monedas y se la enrostre al lente de la cámara, para que al otro lado unos acongojados conductores puedan vanamente hacerle entender que ellos saben lo que no es llegar a fin de mes, atenderse en un consultorio, comprar a crédito.

Del amor fraterno

2009-04-15T20:49:00.000-07:00

Bendito acuerdo social ese, el de la familia. Personas que, por obligación tácita crecen rodeándote y entre los cuales encuentras ciertas personas (como en cualquier grupo humano, cierto porcentaje se encontrará ineludiblemente en tu misma frecuencia) con las que puedes utilizar la excusa del parentesco para pasar más tiempo. Sin que nadie sospeche, ni siquiera tu mismo, de las verdaderas intenciones de este amor fraternal.

Se ha demostrado científicamente que el incesto ya no es delito, pues la conjunción de genes recesivos entre parientes que pudieran causar malformaciones o enfermedades como la hemofilia y otras, tiene la misma probabilidad que entre dos perfectos desconocidos.
Pero ese no es el punto.

Es la expansión cerebral, salir del estado primario donde todos nos pusimos de acuerdo en que estaba MAL (sin saber muy bien por qué) y volarnos todas las placas craneanas hasta dejar el cerebro al descubierto, rosado, lubricado y palpitante. Como una gran placenta, y empezar a alimentarla de sangre, como una mandrágora. Así comienza la fábula interoceánica de un par de descosidos, chorizos buenos pa´la Pilsen que resultaron haber nacido de un mismo tronco genealógico.

Él, a veces hijo, generalmente vecino, resultando ser hijo de vecino, chascón de ojos grandes, a veces triste, generalmente melancólico. Ella, escurridiza como el agua, a veces contenible, generalmente evaporable. De pies pequeños, a veces los hunde en la tierra, generalmente no les sirven más que para tropezar, así que los levanta del suelo.

Un buen día, después de haber degollado a la mitad de su propia familia y haberse autoexiliado del resto, aún ensangrentados, se miraron desde todos los ángulos y distancias, y se dieron cuenta que solo eran una mujer y un hombre que acababan de nacer.

Así comenzaron a vivir frenéticos días, aprovechándose del paréntesis temporal que les entregaba la inmediatez de la separación, por que sabían que disfrutar del ilícito les iba a durar poco. Encontraron un pequeño lugar en un cuarto piso de un edificio, desde dónde podían blasfemar tranquilamente, amparados por la virgen del cerro. Así transcurrieron días y noches que no se diferenciaban más que por la ausencia y exceso de luz solar. Pudieron quererse y lamerse las heridas saladas, abrazarse hasta que el calor hiciera que por sus costados se deslizaran gotas de ellos mismos. Sus cuerpos completaban los abismos del otro…

Llegó el día en que él se puso su mochila, bajó la escalera y se fue.

Ella se quedó, con la puta virgen de neón.

Pero eran felices, sus cerebros nunca más volvieron a su lugar de origen, quedaron suspendidos sobre los cadáveres revueltos, flotando sobre el atlántico. Ahora es cuestión de sumergirse.

Fragmentos de un discurso Amoroso Parte V "Cuando mi dedo, por descuido..."

2009-02-14T12:52:00.000-08:00

“cuando mi dedo, por descuido...”

Contactos: la figura refiere a todo discurso interior suscitado por un contacto furtivo con el cuerpo (y más precisamente la piel del ser deseado)

Todo contacto, para el enamorado, plantea la cuestión de la respuesta, se le pide a la piel que responda (presiones de mano – inmenso expediente novelesco-, gesto tenue en el interior de la palma, rodilla que no se aparta, brazo extendido, como si tal cosa, a lo largo de un diván, y sobre el cual la cabeza del otro va poco a poco a reposar, son la región paradisiaca de los signos sutiles y clandestinos, como una fiesta no de los sentidos, sino del sentido). El sentido (el destino) electriza mi mano; voy a desgarrar en cuerpo opaco del otro, a obligarlo (ya sea a que responda, o que se retire, o que deje de hacer) a entrar en el juego del sentido: voy a hacerlo hablar.

En el campo amoroso no hay acting-out: ninguna pulsión, tal vez incluso ningún placer, nada más que signos, una actividad desprovista de habla: disponer, en cada ocasión furtiva, el sistema (el paradigma) de la pregunta y la respuesta.

Fragmentos de un discurso Amoroso Parte IV "El cuerpo del Otro"

2009-02-14T12:47:00.000-08:00

“el cuerpo del otro”

Cuerpo: todo pensamiento, toda emoción, todo interés suscitado en el sujeto amoroso por el cuerpo amado.

A veces una idea se apodera de mí. Me pongo a veces a escrutar largamente el cuerpo amado. (Escrutar quiere decir explorar: exploro el cuerpo del otro como si quisiera ver lo que tiene dentro, como si la causa mecánica de mi deseo estuviera en el cuerpo adverso. (soy parecido a esos chiquillos que desmontan un despertador para saber qué es el tiempo)
Esta operación se realiza de una manera fría y asombrada; estoy calmo, atento, como si me encontrara ante un gran insecto extraño del que bruscamente ya no tengo miedo.

Algunas partes de cuerpo son particularmente apropiadas para esta observación: las pestañas, las uñas, el nacimiento de los cabellos, los objetos muy parciales.

Es evidente que estoy entonces en vías de fetichizar a un muerto.

Fragmentos de un discurso Amoroso Parte III "Me abismo, Sucumbo..."

2009-02-14T12:42:00.000-08:00

“me abismo, sucumbo…”

Abismarse: ataque de anodadamiento que se apodera del sujeto amoroso, por desesperación o plenitud. La explosión de abismo puede venir de una herida pero también de una fusión; morimos juntos de amarnos: muerte abierta, por dilución en el éter, muerte cerrada de la tumba común.

Cuando me ocurre abismarme así es porque no hay más lugar para mí en ninguna parte, mi siquiera en la muerte. La imagen del otro – a la que me adhería, de la que vivía- ya no existe.

“un atardecer hecho de rosa y de azul místico / intercambiamos un centello único, / como un sollozo contenido, / todo cargado de adiós” (Baudalaire, “La muerte de los amantes”)

Fragmentos de un discurso Amoroso Parte II "Lo Ascético"

2009-02-14T12:33:00.000-08:00

"Ser Ascético"

Ascesis: ya sea que se sienta culpable con respecto al ser amado o que quiera impresionarlo representándole su infortunio, el sujeto amoroso esboza una conducta ascética de autocastigo (régimen de vida, indumentaria, etcétera)

puesto que yo soy culpable de esto, de aquello (tengo, me doy, mil razones para serlo), me voy a castigar, voy a maltratar mi cuerpo, me cartaré los cabellos muy cortos, ocultaré mi mirada detrás de lentes oscuros(como para entrar al convento), me entregaré al estudio de una ciecia seria y abstracta. me levantaré temprano para trabajar cuando es todavía de noche, como un monje. seré muy paciente, un poco triste, en una palabra, digno, como corresponde al hombre del resentimiento. remarcaré histéricamente mi duelo (el duelo que presumo) en mi vestimenta, en el corte de pelo, en la regularidad de mis hábitos. será un retiro apasible, justo ese poco de retiro mecesario para el buen funcionamiento de un patético discreto.

La ascesis (la veleidad de la ascesis) se dirige a otro: regresa, mírame, mira lo que haces de mí. es un chantaje: pongo frente al otro la figura de mi propia desaparición, tal como se produci´rá seguramente si no cede (¿a qué?)

Fragmentos de un discurso Amoroso Parte I "Amar el Amor"

2009-02-14T12:21:00.000-08:00

“amar el amor”

Anulación: explosión de lenguaje en el curso del cual el sujeto llega a anular al objeto amado bajo el peso del amor mismo: por una perversión típicamente amorosa lo que el sujeto ama es el amor y no el objeto.

Basta que, en un relámpago, vea al otro bajo la especio de un objeto inerte, como disecado, para que traslade mi deseo, de este objeto anulado, a mi deseo mismo; es mi deseo lo que deseo, y el ser amado no es más que su agente. Me exalto pensando en una causa tan grande que dela muy atrás de sí a la persona de la que he hecho su pretexto (es lo menos que me digo, feliz de elevarme humillando al otro): sacrifico la imagen a lo Imaginario. Y si un día llega en que me es necesario renunciar al otro, el duelo violento que me embarga entonces es el duelo de lo Imaginario mismo: era una estructura querida y lloro la pérdida del amor, no de tal o cual.

el pantano

2009-01-03T22:48:00.000-08:00

provengo de una larga lista de mujeres, algunas listas, otras no tanto.

somos las piedras que sobresalen el arrollo familiar y sobre las que se puede recorrer el devenir poco afortunado de una manojo de personajes arrojados sobre este territorio quiltro del cono sur, mejor conocido como mi familia. estamos rodeadas de juncos, ranas (que no se convierten en nada) y hermosas flores de loto.

en un incontrolable arrebato psicoanalista busco, entre las mujeres de mi familia, alguna relación con mis propias dolencias existenciales (suenan muchas e importantes, pero en realidad son pocas e irrelevantes, pero amamos la auto-complacencia, no?)

desde la mítica Juana Vargas, ancestro faunesco, se dice era una mujer de campo (mi familia por parte materna es de la costa de la sexta región) temible y medio bruja, amante de la buena vida... no sé por qué me la imagino joven, mucho pelo, corsét y falda ancha, cabalgando de perfil sin calzones, un poco mugrienta pero altamente deseable. (es mi genesis familiar, me la imagino como quiero!)

mis propias abuelas, la materna, abnegada madre de sus hijos y madre de su esposo... siempre madre, nunca mujer. preocupada del qué dirán, aunque su vecino más próximo en el campo está casi 2 kilómetros. con un sólo movimiento desnuca gallinas a las 11 para servirlas como cazuela a las 2, es baja y rechoncha, tipo tapón de arteza, tipo pushingball. está ahí, para recibir los golpes, como buena mujer chilensis. se sienta a un costado de la mesa, con sus manitas apenas cruzando su enorme cuerpo, apoyadas sobre su muslos igualmente regordetes, su cabeza pequeña y profundamente surcada, mofletuda, con una eterna mueca de "qué haré de almuerzo mañana". ella no me cae bien.

la paterna, conspiradora de su guagua rusa, del tipo DINA, sín escrúpulos y dispuesta a todo para taparle las cagadas a su hijo. y para que nada se sepa, nunca. amorosa, como todas las abuelas, te llena de comida hasta que revientes para demostrarte lo mucho que te quiere. no importa, a mi me gusta comer. es tan omnipresente que no da respiro, cría a su hijo para que sea un completo inútil, lo anula con su polivalencia. hasta le hace el pan de la once. ella es como una mezcla entre un Gran Hermano de 70 y tantos, de pelito blanco azulado (gracias a esos extravagantes productos y la creencia de que es mejor tener el pelo azul que canoso cuando eres vieja) y un vocero de gobierno, que tiene todas las versiones oficiales para todo evento, por muy inusitado que este sea. ella me cae peor. por sapa y peligrosa.

supongo que la única que cambia la historia sería la loca de mi madre. a costa de sus emociones, avanza hasta dejar el campo y el devastador presagio de terminar como una pueblerina frustrada, quizas con cuantos críos y un marido como las weas atrás, y sale sola, a enfrentar el mundo. sí, creo que la palabra clave de nosotras es "solas".

se pasa, sistemáticamente, por donde se le place los dogmas familiares, lo que le significa, porsupuesto, quedar alienada de esta bella estructura social para siempre, con ilusorias tentativas de inclusión como, por ejemplo,"año nuevo" (aún no logro dilucidar si es por nosotras o por que los fuegos artificiales se ven la raja desde nuestro balcón).

nunca antes entendí el gran salto que mi madre dio hasta que, durante las vacaciones de verano del año pasado, me defendió frente a mi abuela que aseguraba que yo estaba mal de la cabeza. me había ido sola a conocer el norte, en un hermoso viaje que me llevó a conocer las playas más hermosas que haya visto. ella fue la única que no me pidió 30 mil veces que me cuidara antes de partir ni que me desacosejaba cada vez me veía de emprender el viaje. cuando yo ya había llegado al norte y estaba feliz acampando en el patio de un hippie radicado hace 10 años en bahía inglesa, ella me llama y me dice que mi abuela había pegado el grito en el cielo cuando le había contado que yo andaba sola por el norte. "esta niñita está bien loca, no le vaya a pasar algo, la gente está tan mala, blabla..." dijo la señora canterito de pomaire, a lo que mi madre contestó resuelta " ella se sabe cuidar, y por último, es mi hija y yo la crié así "

sentí como ella revalidaba, de manera silenciosa pero firme, por enésima vez su decisión de hacer de su vida lo que ella quería, de amar y criar como ella mejor estimaba, de hacerse cargo de sus hijas lanzadas al mundo. sentí que a partir de mi madre, todo el linaje de mujeres de mi familia se volvía a fundar. que gracias a sus sacrificios, cada generación de nosotras, mi hermana, yo, nuestras hijas y nuestras nietas, ibamos a poder ser cada vez un poco más libres.

libres de qué, se preguntarán por ahí; de haber nacido chancleta, supongo. con todo lo que eso significa.

La Sonrisa Vertical, Obscenidad Vital

2008-11-24T14:58:00.000-08:00

El cuento de Baubo, diosa de la antigua Grecia, diosa de la obscenidad. Sólo existe una referencia a esta diosa, lo cual parece indicar que su antiguo culto fue destruido y quedó enterrado bajo la estampida de las distintas culturas conquistadoras.Deméter, la madre tierra, tenía una hija, Perséfone que un día fue raptada por Hades, el dios de ultratumba. Hades la condujo al interior de la tierra. Deméter oyó los gritos de su hija pero no pudo encontrarla, pese a buscarla durante varios meses. Estaba furiosa, gritaba, preguntaba, buscaba en todos los parajes, suplicaba compasión pero no conseguía encontrarla.Así, maldijo las tierras fértiles del mundo, y no hubo trigo para amasar el pan, ni ningún niño pudo nacer, ni hubo flores para las fiestas, ni ramas para los muertos. Todo estaba marchito, la tierra reseca y los pechos secos. Un día se le apareció una mujer, una especie de mujer, bailando, agitando las caderas como si estuviera en pleno acto sexual. La bailarina no tenía cabeza, sus pezones eran los ojos y su vulva era su boca. Con aquella boca empezó a contarle historias muy graciosas. Deméter sonrió, luego rió, y finalmente estalló en una carcajada. Ambas mujeres, Baubo, la diosa del vientre, y Deméter, la Madre Tierra se rieron juntas.Aquella risa sacó a Deméter de su depresión y le infundió la energía necesaria para reanudar la búsqueda y, con la ayuda de Baubo, de Hécate y del sol Helios, consiguió finalmente su objetivo. Perséfone fue devuelta a su madre. El mundo, la tierra y los vientres de las mujeres volvieron a crecer.

Es importante para la mujer su naturaleza sensorial. Esta naturaleza reacciona a los estímulos sensoriales: la música, el movimiento, la comida, la bebida, la paz, el silencio, la belleza, la oscuridad. La conciencia sensorial incluye la sexualidad, aunque no se limita a ella. Mucho podría decirse acerca del uso y el abuso de la naturaleza sensorial de las mujeres y acerca de la manera en que ellas y los demás reprimen sus ritmos naturales o intentan apagarlos por completo. En la época moderna apenas se ha presentado atención a esta expresión sensorial de las mujeres.Hay una aspecto de la sexualidad de las mujeres que en la antigüedad se llamaba lo obsceno sagrado, no con el significado con que hoy utilizamos esta palabra, sino con el de sexualmente sabio e ingenioso y se tributaban a las diosas unos cultos dedicados a la sexualidad femenina.La idea de la sexualidad como algo sagrado es esencial para la Mujer Salvaje. Había en las antiguas culturas femeninas unas diosas de la obscenidad, pero el lenguaje, por lo menos en castellano dificulta la comprensión de estas diosas.

“Obsceno”, proviene del hebreo antiguo Ob, con el significado de “maga”, “bruja”. Subsisten en todas las culturas mundiales vestigios de cuentos que han sobrevivido a las distintas purgas. En ellos se nos dice que lo obsceno no es vulgar, ni sucio.

las mujeres ríen al oír los relatos de las hazañas de las mujeres, tanto reales como mitológicas, que utilizaban su sexualidad y su sensualidad para conseguir un objetivo, aliviar una pena o provocar la risa, y por este medio, enderezar algo que se había torcido en la psique. Las mujeres debían apartar, para poder reírse, todas las enseñanazas recibidas, según las cuales reírse de esa manera no era propio de una señora.

Para reír hay que poder exhalar el aire e inspirar en rápida sucesión. Se sabe por la quinesiología y otras terapias corporales, como el Hakomi, que el hecho de inspirar nos hace experimentar sensaciones y que, cuando no queremos sentir nada, contenemos la respiración. Cuando se ríe, la mujer respira libremente y, al hacerlo, es posible que empiece a sentir sensaciones no autorizadas. La importancia de estas antiguas diosas de la obscenidad quedaba demostrada por su capacidad de soltar lo que estaba demasiado tenso, borrar la tristeza, provocar en el cuerpo una especie de humor que no pertenece al intelecto sino al cuerpo.

yo amaba a Laura

2008-11-19T19:15:00.000-08:00

pero ahora estoy entre el pánico que paraliza y la rabia que quiere que ataque....

preferiría no tener que escuchar la bulla de los demás nunca más, ni la propia tampoco, en realidad... los días se suceden como bloques de lego irregulares, sobre superficies igualmente irregulares. sus bordes afilados son imposibles de evitar, me golpean los brazos y me dejan marcas como rejillas de estufa calientes.
supongo que sobreviviré si me logro zafar de esta prótesis del cuello que me paraliza el lado derecho.

debo dormir.

Si tuviera 24 horas para arreglar el mundo... por Andrea Fernández

2008-09-03T16:38:00.000-07:00

A las 06:30 me levanto y descontamino el mundo, a las 08:30 hago que las personas tengan conciencia sobre el alcohol y el cigarro y que sólo se venderán a mayores de 24 años. A las 09:15 me voy a las calles de Valparaís; miro un poco y hago más vías para las bicicletas. A las 09:45 hago que hayan más centros para las familias y un Fantasilandia por región. 10:00 haré que las salas de clases sean más cómodas para los niños y cada uno tenga un computador por familia. A las 10:30 vuelvo a las calles y hago que todos los perros vagos tengan una casa donde los cuidasen bien. A las 11:15 hago que los hospitales tengan unas camas blanditas para que los abuelos no reclamen (como el mío). 11:45 hago que todos los pobres tengan una casa donde vivir y con derechos. A las 12:30 hago que en el mundo no exista la discriminación y a las 13:00 hago que el sueldo mínimo sea de $200.000. 13:30 hago que las personas sólo paguen en efectivo y no existirán las terjetas de créditos y cheques y a las 14:00 haré que los trabajos que nos den en la escuela se hagan en las mismas escuelas. A las 14:45 haré que toda la educación sea municipal y no privada y a las 15:15 haré que todos los profesores jubilen a las 50 años y los sueldos serán desde $500.000. A las 16:15 haré que en las vacaciones de verano los profesores tendrán un viaje a donde ellos deseen con las personas que deseen y a las 17:30 haré que en cada casa que trabaje una nana tendrá 2 horas de descanso cada día que trabaje y se les podrá pagar de $90.000 en adelante si trabaja 3 días.

a las 18:15 duermo una siesta para descansar.

19:30 despierto y tomo once.

A las 20:15 voy donde la ministra Jiménez y le tiro un balde con agua y a las 21:15 salgo corriendo de los carabineros. 21:40 voy donde esta el TVN de Valparaíso y les digo que los monitos serán todos los fin de semana de las 09:00 a las 1:30 y las 22:15 hago que en el mundo solo existirán autos eléctricos. A las 22:40 hago que en las carreras de caballos no se les va a pegar para que corran más rápido. A las 23:20 hago que cualquier maltrato animal será penado con cadena perpetua.

A las 00:59 llego corriendo donde el tío Daniel, le entrego el trabajo a tiempo y me duermo por que mañana será otro día.

por Andrea Fernández, 10 años, 5to básico Escuela Laguna Verde, Valparaíso

El Feudo

2008-04-30T11:48:00.000-07:00

estas palabras fueron escritas por Jorge Coulon (Inti Illimani)

Con mojigato rubor

deliberó el tribunal

que considera inmoral

que en Chile se haga el amor

Porque es la noche anterior

y no es el día después

la que desespera al juez

cuando ejerce su censura

con aliento a sepultura

y segura flaccidez

Con sus miembros atrofiados

este triste tribunal

vuelve el reloj nacional

a turbios tiempos pasados

votaron condicionados

sin libertad de conciencia

Sin real independencia

los condujo el Opus Dei

a derogar una ley

respaldada por la ciencia

Es hora de decir basta

y decirlo muy en serio

Chile no es un monasterio

que a las mujeres aplasta

si alguna elige ser casta

está en su justo derecho

pero si otra abre su pecho

o las piernas a quien quiera

que alce la frente altanera

sin censores al acecho

Indecente es la violencia

inmoral es la pobreza

insultante es la riqueza

y obscena es la prepotencia

Insulta la inteligencia

tanta manipulación

y una firme decisión

madura en la sociedad:

Por un país de verdad

cambiar la constitución

De los Pobres será el Reino de los Cielos

2008-04-19T10:53:00.000-07:00

Pedro Lemebel
La Nación Domingo

Ojo de loca no se equivoca

Un huevo no es pollo
Alguna vez le pregunté a mi madre si se había hecho algún aborto. Me dijo que sí con aburrida indiferencia y después hablamos de otra cosa, mientras ella apagaba la tele donde el cura Hasbún vomitaba sentencias y amenazas con cola de lagarto.

Algo hay que decir, al menos desatar la ira frente a la impudicia de cinco momias del Tribunal Constitucional que se arrogan el derecho de apoderarse del cuerpo de la mujer para decidir sobre sus proyectos fecundatorios. Pareciera que después de tanto andar en el difícil trayecto de la liberación, ciertos proyectos de identidad que creíamos ganados son remitidos a la mazmorra feudal del catolicismo inquisidor. ¿Pero quiénes hablan de la vida y la familia con la boca llena de espermios vinagres? La misma derecha miliquera cómplice del crimen a mansalva.¿Quién habla de la vida y pone los ojos blancos mirando al Altísimo? El mismo prelado al que se le espumea la boca negando el condón, que es el único salvoconducto en la frontera del sida. ¿Acaso, señor eclesiástico, su celibato pedófilo es más recomendable?
Tal complicidad retrógrada entre los magistrados y la curia violenta el derecho que tiene toda mujer a decidir sobre su cuerpo. Si no eres dueña de tu cuerpo, mujer, ¿de qué mierda eres dueña? Mujer pobre, mujer proleta, mujer obrera, cansada de trabajar, lavar, educar, amamantar a la prole que, según estos beatos, te manda Dios. Como si Dios te diera un bono de mantención para la crianza. Como si los críos vinieran con una beca divina. Mira tú, si los ricos Opus pueden darse el lujo de parir a destajo porque les sobran las lucas. En el fondo, como dice una amiga, este pastel podrido es segregación clasista. Que tengan guaguas como conejas las cuicas UDI, que tienen servidumbre para que les críen a los nenes blanquitos. Porque también, si ellas no quieren, pueden hacerse el aborto de un millón, en el fundo o con el médico de la familia, y después llegar regias al cóctel en La Dehesa. Pero esa realidad glamorosa no es la suya, señora pobla. Con cueva ha logrado tener tres niños, y aun así, usted y su marido se sacan la chucha para educarlos. Y esa monserga de la vida, del huevito, del feto de días que piensa, canta ópera y recita la Biblia, el feto filósofo que es más que un ser humano.
Quién sabe, quién tiene la seguridad del momento cuando empieza el mambo de la vida. Pura culpa y más culpa que le meten en la cabeza. Como dice mi amiga feminista Raquel Olea, ¿cuando usted se come un huevo, qué se come: un huevo o un pollo. Dirán que esto es facilismo. ¡Manual feminista!, gritará alguna cuica Opus. ¿Y qué? Todas las mujeres populares saben del aborto, del palo de perejil, del alambre y de los riesgos que corren con las aborteras clandestinas.
Además, todas conocen los malos tratos y crueldades a que las someten en las postas públicas cuando llegan con hemorragia. La culpa cultural es la construcción madre, virgen y mártir que ha hecho esta sociedad occidental de la mujer. ¿Qué sabe el hombre de un cuerpo agredido en su género desde que nace? Nació chancleta, decía antes la gente, y las perritas se ahogaban en el río.
Lo mismo pueden decir de mí; qué sé yo de esto, de un territorio corporal tan vasto y mortificado por un designio religioso y parturiento. Y quizá tendrían razón, pero me complicito con la libertad del cuerpo mujer y sus decisiones de supervivencia, de tener o no hijos, de tomar la píldora del día después, después de tener un rico sexo espumeante. ¿Por qué estos rígidos señores condenan a la clase trabajadora a tener sexo sólo procreativo? ¿Y si el polvo era sólo por calentura casual? Si la cachita era sólo para pasar la neura, sólo por deseo. Ustedes, señoronas de misa dominical, ¿conocen la palabra deseo? ¿O sólo se abren de piernas para tener hijos? Pero ese es problema de ustedes, y no tienen que imponer esa moralina al país entero. Tampoco se crean las damas zorrijuntas que llegar al aborto es una gimnasia recreativa. Si fallaron las pastillas, si no resultó el tarro, si el condón se rompió, la colegiala, la pobladora, tiene que vender lo que no tiene para arriesgarse con un raspaje con gillete mohosa.

Alguna vez le pregunté a mi madre si se había hecho algún aborto. Me dijo que sí con aburrida indiferencia y después hablamos de otra cosa, mientras ella apagaba la tele donde el cura Hasbún vomitaba sentencias y amenazas con cola de lagarto.

seis maneras de usar una silla con ruedas

2008-04-02T15:29:00.000-07:00

1)¿qué estás haciendo?
-estoy jugando............ya poh, ven.... vámonos

2)(te espero al lado de la puerta, pero en realidad ya no me quiero ir)

3)todo se vuelve tibio, yo ya he estado aquí antes.

4)así giran nuestras cabezas, me introduzco en tu cuerpo para no marearme. hundo mi cara en tu pelo y te entierro los dedos en la espalda. me aferró a tu columna vertebral. traspaso tu piel y abrazo tus pulmones, tus vísceras, tu corazón.

5)comprimo hasta desintegarlo todo, logro que tu cuerpo traspase el mío en pequeños átomos y pulverizado, salga expulsado por mi cabeza

6)todo sigue tibio, yo siempre estuve aquí

Turismo Joven

2008-02-18T11:26:00.000-08:00

La Hermana de....

2007-12-18T08:19:00.000-08:00

Andrea Fernández, la joven promesa del cine nacional, con escasos 10 años se presenta como una de las favoritas para adjudicarse el preciado premio Altazor 2008 a la mejor actriz por su papel en la última película de Raúl Ruiz, "Correcta Región". Entre cuadernos y exámenes libres, se ha hecho el tiempo para recibirnos en su pintoresca casa del Cerro Alegre, la que comparte con su orgullosa madre, tres gatos e incontables canes, de los cuáles reconoce que el Príncipe es su favorito, porque "es el más bonito", según nos cuenta este pequeño gran talento.

¿qué te dicen tus amigos del colegio por que sales en una película?

(ríe) es que ellos están acostumbrados, esta no es la primera película que hago. Hace dos años que estoy participando en cortometrajes independientes, pero igual es distinto, por que es un largometraje y además estoy nominada para el premio, entonces todos me dicen que les mande saludos cuando lo suba a recibir, que diga "un saludo para la escuela de Laguna Verde y pa´l 4° básico"..... pero hay que ver si me lo gano eso sí.... (llega uno de sus gatos que se frota contra su brazo y cuando ello lo toma en brazos, comienza a chuparle un mechón de pelo)

¿qué ha sido lo más difícil durante el rodaje?

mmmmmm..... viajar tanto ha sido difícil, es que las grabaciones en Costa Rica eran largas y hacía mucho calor, además mi mamá le cargaban los mosquitos y se le quedó su almohada en Chile, entonces tuvimos que recorrer todos los negocios para encontra una igual.

¿y lo más entretenido?

Cuando fui a promocionar la película a México y pude conocer en persona a RBD. Le conté a mi amiga la Luisa y le traje los autógrafos de todos... a mi la que más me gusta es la Dulce María, la que hace de Roberta. Cuando jugabamos con mis amigas en los recreos, yo siempre era ella.

y para esta Navidad ¿qué le pediste al Viejito Pascuero?

le pedí muchas pulseras de colores y un computador, es que en los ciber siempre me reconocen y ya no puedo estar tranquila, siempre me hablan y me desconcentran. Además quiero que me vaya bien en los Altazor, pero yo creo que el Viejito no tiene mucho que ver ahí, (ríe).... pero no pierdo nada con pedirlo, a lo mejor conoce a alguien del jurado.

¿y cuáles son tus deseos para el próximo año?

que terminen la plaza de Laguna par que podamos ir a jugar para allá, además que mi alianza de la escuela gane este año y que Rebelde venga a Chile de nuevo, para poder ir a verlos con la Luisa.

¿tienes proyectos para el 2008?

Voy a filmar con un caballero que se llama Justiciero.... (la madre le corrige y le dice que es Justiniano) ahhh, si verdad...(ríe) ... ¿vas a poner eso?

Además parece que voy a estar en la segunda temporada de "Amango"

qué bien, y sabes algo acerca del personaje que te tocará interpretar?

(la madre, que la ha estado mirando apoyada en el umbral de la puerta, le hace un gesto frunciendo el seño, lo que nos deja en claro que no tiene permiso para hablar mucho del tema)

en realidad no puedo contarle mucho, pero es bien parecida a mi, va a ser entretenido, mi hermana estudia danza y me está ayudando, además estoy tomando clases de canto.

¿son una familia de artistas al parecer?

No, si es mi hermana no más, y yo ahora, pero nadie más. Ella dice que ahora somos "la desgracia de la familia" (ríe

¿simpático, pero volviendo a ti, ha sido muy grande el cambio desde que fuistes nominada al premio Altazor?

Mi mamá me dice que no quiere que se me suban los humos a la cabeza (ríe) y por eso, fuera del set, sigo haciendo lo mismo, soy la que siempre le da la comida a los gatos en el baño, ordeno mi pieza y juego con el Príncipe en el patio. Igual ahora la gente me reconoce en la calle y me pide que me saque fotos con ellos y eso, es medio raro que me paren a mi mami y a mi en la calle, derepente vamos super cargadas con la comida para los perros y la gente me pide autógrafo, entonces mi mamá se enoja y los manda a freir monos, pero con otras palabras....(ríe) yo soy super tranquila, así que les doy mi autógrafo y me saco fotos con ellos. Tengo varios tipos de firmas, depende del día en realidad, a veces quiero poner mi puro nombre y nada más, por que estoy apurada, y otras pongo mi nombre y mi apellido, y si no vamos muy cargadas o cansadas con mi mami, les dibujo algo, como una estrella o un corazón o ahora que aprendí a hacer unos gatitos super rápidos y me quedan bonitos.

Con esta simpleza y pureza que sólo una niña de 10 años puede expresar nos despedimos de Andrea, agradeciéndole el valioso tiempo que nos dedicó y deseándole la mejor de las suertes para la premiación Altazor 2008 y sus próximos proyectos.

Te dejamos por que entendemos tienes que almorzar para luego viajar a Santiago y seguir grabando...

Si, no tengo muchas vacaciones yo... pero el almuerzo ya está listo, mi mami hizo tomate relleno, no quieren quedarse a almorzar?, ella hizo hartos...

para mi hermana

una pequeña muerte II

2007-12-15T05:57:00.000-08:00

acabo de dar mi último exámen (qué verguenza, iba tan atrasada que el profesor me llamó para decirme que me apurara, VALORRR)

lo de ayer fue muy fuerte, a pesar de que hubiese querido llegar mas allá, la situación era extraña, había tanta gente que me valía madre que no ameritaba un esfuerzo mayor. sin embargo creo que lo logré, crucé y ahora puedo tranquilamente avanzar; pude movilizar y bailarlo, ahora ya no me pesa como antes.

el año que pasó fue un excelente año, derribé muchas paradigmas y encontré gente maravillosa con quién compartir lo que hago. Personas humildes, creativas, sensibles y de humor inteligente (el único que importa).

Saludos a todo mis bailarincillos elongados y sudados, sigan en la senda del autoconocimiento!

una pequeña muerte

2007-12-14T06:16:00.000-08:00

No puedo creer que esté a horas de dar mi exámen de composición (mi solo) y esté sentada en mi casa escribiendo.... supongo que trato de des-dramatizar la situación.
Hoy voy a matar a esa niña de 14 años que parasita en mi, la que constantemente me recuerda todo lo que perdí, la que tiene miedo y rabia.
Hoy la voy a dejar caer desde el octavo piso y que muera; que sólo renazca como pájaros que llenen mi cabeza de suaves aleteos.

Deséenme suerte, después les cuento cómo me fue.

hoy: El Aprendizaje

2007-12-10T15:24:00.000-08:00

bienvenidos seres

Esta señora me enseñó que un revés es mejor que dos derechos